Augusto Carrasco. (Nollueve-1985). 

Estuvo dos veces en una comisaría y una sola vez en otra. Publicó el fabuloso “Poetas perdidos el 1985” el año pasado. Director de “e.p.v. records” y editor del fan-zine “el pasto verde” que resultan ser casi lo mismo.
Estudia ciencias de la comunicación desde hace ocho años.

Sobre Ipanema

para tener 17 años fumabas demasiado

pero estaba bien

porque el humo es siempre buena compañía

porque tenias más tatuajes que una noche triste

porque una noche triste te largaste hacia la noche

porque la noche es un tatuaje que arde todas las noches

porque el humo es siempre buen alimento

    porque tenias 17 años y no pesabas más que este poema

    porque este poema habla de ti y de lo que pareces

y habla

 también

 de lo que eres ahora que no tienes 17 años

ahora que no bebes y no fumas

y que no pareces la chica triste que ardía como la marihuana de una pipa

como la madera del cielo a las seis de la tarde

que hace de ti un irreconocible ejemplo de batalla perdida

con el humo y con el mundo que te clava sus mentiras

y derrama sus laberintos de arena mojada  |  olores de marzo

de playas que hace rato pedían un cuerpo para morir sobre tu cuerpo

de playas recostadas ilegalmente al costado de tu cuerpo

de playas transparentes como ideas que te atravesaban el cuerpo

de horas rotas y lamidas por el viento que también lamía tu fuego

para  no hablar ahora de tus 17 años

   o de lo que parecías cuando tenias 17 años

y eras un tatuaje incendiándose en cada pecho que se declaraba enamorado

-nota aparte: yo vi arder a todos los muchachos que te tocaron-

  esta noche el amarillo descenso de la noche

  los planetas las gentes los pasos ligeramente arropados

  las bancas vacías de las plazas el mineral mojado de la promesa enmohecida

  todo ardía incluso los pelos blancos del esqueleto de las motos viejas

y las partes irremediables de tus pelos de humo y tus calaveras

cuando ardían los sueños y los policías y las madrugadas

y los meses y las avenidas ardían

 ( y ardía la garganta y los ojos )

y el licor naranja de la tarde la muchacha que rompía en llanto

con el humo incomparable del silencio

la marea el desierto la pena

y los peces la lluvia Noé Abraham The White Stripes y su ejército ardían

cuando tenías 17 años y fumabas como ninguna

y te coronaba el humo de la rosa de la noche

y te coronaba la palabra melancolía y su larga procesión de solitarios

 el verde tatuaje de estas playas

el intenso oleaje de ciudades asesinas

que hace poco perdieron la batalla contra estos muchachos que arden en la plaza

y te coronan te bendicen te recuerdan y brindan por quien eras y por todo eso

que parecías cuando tenías 17 años y el maldito resplandor del humo

del humo de la rosa.

certificado de garantía

y si el poema no fuese

la rosa transparente

que doblamos

para llegar a casa

y si la casa no fuese

el poema doblado

que guardamos

para regalar a nuestra madre

y si la rosa no fuese

la muchacha que espera

envuelta en manteles

como un plato de comida caliente