Yax Kin Melchy
Nació en una provincia de la Ciudad de México
Anotó en un cuaderno de la secundaria un libro que se llama el Nuevo Mundo y que le gustaría que algún día viajara en una nave espacial, lleva escrito: El Nuevo Mundo (2008), y El Sol verde a la fecha (2010).
Hay un libro satélite en órbita que se llama Los poemas que vi por un telescopio.
Ha hecho esténciles en las calles y trabajado como editor y diseñador de publicaciones cartoneras y basureras: “Santa Muerte Cartonera” junto con el poeta Héctor Hernández Montecinos y jóvenes poetas mexicanos. Ahora en el proyecto “editorial 2.0.1.2”
Ha sido publicado y autorreplicado entre numerosos fanzines, PDFs, fotocopias y libros en ediciones basureras: Nada en contra, Las pequeñas galaxias y ADN Digital. Ha participado como editor nómada de la revista “trifulca” y como coordinador del portal de poetas, libros y movimientos culturales emergentes: http://reddelospoetassalvajes.blogspot.com desde la Ex Ciudad de México.
Tiene el siguiente blog diario y abecedario: http://destruccionmasiva.blogspot.com.
En el centro de la gigantesca ciudad azteca se cuece una voz salvaje. Carcome los barrotes del viejo sistema y abre una ventana de escape al mal llamado abismo. Las galaxias sobre la esfera no cesan de consumirse y nos dejan tiempo para vivir y armar poemas pulcros. Es una suerte que las coordenadas se dieran sobre la ciudad quechua para ver el nacimiento-en formato libro- de El Sol Verde, poemario que viene a constituir la continuación de la Obra "El Nuevo Mundo"(Clik para descarga).
Esperamos entonces que las cosas sigan su curso, que los planes se concreten y podamos tener una feliz noche de año nuevo. Ya sabemos que las fechas no importan, que sólo son números que la gente inventa para organizar su rutina y que cada día es el mismo renovado, pero no por eso vamos a dejar de divertirnos mientras tiempo tengamos. Enero se acerca y este será el último post del año. Mañana reinventaremos la muerte, una vez más, el silencio.
En el centro de la gigantesca ciudad azteca se cuece una voz salvaje. Carcome los barrotes del viejo sistema y abre una ventana de escape al mal llamado abismo. Las galaxias sobre la esfera no cesan de consumirse y nos dejan tiempo para vivir y armar poemas pulcros. Es una suerte que las coordenadas se dieran sobre la ciudad quechua para ver el nacimiento-en formato libro- de El Sol Verde, poemario que viene a constituir la continuación de la Obra "
POESÍA
F.3.
adentro de esta hoja
hay dos hojas
ábrela
"ESTOY ESCRIBIENDO PERO ES COMO PENSAR, Y YA NO SOY HOMBRE, mi madre me dijo que escribiera con minúsculas porque las casas son minúsculas, por encima de ellas se alejan las nubes y mi padre ahora está sobre su sillón mirándolas
Las nubes se mojan sobre el televisor y mi pequeño abecedario no sabe, no sabe, nada
Taciturno es una palabra que me inventaron en la secundaria juntando letras como un imán sobre el piso
Mi padre me regaña, mira en la televisión los espectáculos deportivos, mis amigos duermen, se están comiendo a unas muchachas en los sueños, o quizá sueñan con la muerte y se la comen como a una fruta negra que sale de la sangre de sus piernas
Hace algunos años mi padre vio como corté mis piernas cuando el amor me dio a elección el cariño o la muerte, yo busqué a la muerte, un amigo dice que se llama Madame Calavera
entonces la conocí y me dolieron los músculos y las pequeñas casas que escribí fueron creciendo sobre mis costillas
Mi cruz de trenzas es una carcajada
Es de día y el Sol sale a trabajar
mi padre ya se ha quedado dormido y la televisión continúa prendida
el Sol cumple la rutina de volar sobre nuestros sueños
Yo quería morir, pero te me acercaste
mi amor te pertenece
estás riendo, sabes lo que es el cariño secreto, toda mujer sabe lo que es el cariño secreto
Sobre los puentes mi madre está mil veces repetida
y mil veces repetida se tira al río
Sueñas con los navíos, me dijo, y yo estoy soñando ser su hijo que navega borracho
Las televisiones están encendidas como las lámparas del abismo que no conocen el día y no lo conocerán porque el odio las ha sumido en la desnudez de las condiciones humanas
A la gente le da miedo tocar el arte
como a las navajas
En mi pecho los charros mexicanos me divierten
como una suerte de cuchillos que son voces agudas
Amanecimos bien borrachos y la niebla cae sobre los tréboles de otoño que entonces se llenan con venas de niños
La sangre ha conquistado este pequeño siglo que no quiere crecer sino en una película de cristal
que no puede crecer sino como un organismo atrofiado
Nunca sabré del todo qué es la poesía, siempre queda algo en la tierra que no responde y que se pregunta
siempre se le pregunta a un poema cuál es su nombre
pero nadie responde
y se nos queman los cielos
Yo ya me había cortado el cuello antes de ser parido por la muerte
por la muerte soy una cruz de verbos
ayer fui
hoy estaré siendo
continuaré escribiendo que muerto
me remontarán los jinetes de los que mañana son
Mis amigos duermen bajo las canciones de sus abuelos
entre el montón de playeras futboleras de sus tíos y de los pantalones de su papá que se ha ido navegando al Sol
y las estrellas que son las palabras borrachas, se han parado frente a mí
me cantan cielito lindo sobre la lápida
pero quién cierra la herida
pero quién cierra la herida
La cama es mi cielo dormido
las figuras literarias son como colchones que sudan
las figuras literarias son los contactos del sexo
las figuras literarias son el deseo del sueño
las figuras literarias son el mercado de la muerte
Figuras Literarias:
Aviones literarios sobre mi cuerpo"
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CORAZÓN BINARIO
ESTELA MAYA
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A.
EL CAMINO DE LOS BOSQUES
Soy el tiempo
estoy escribiendo este poema entre las cejas
*
había nubes
érase la vida
y así se resumían los puntos que había en mi cabeza
*
cinco dedos es fuerza para los espíritus
*
vendo flores
así puedo cortar las raíces de mis pensamientos
*
abre la mano
eres un cuerpo de tierra
un árbol y dos seres que vagan en el tiempo
*
la hoja del árbol es un triángulo
los niños ponen los árboles sobre la mesa
los recortan
estamos encuadernando un libro o un bosque
*
qué grande es la ciudad
dios
es una estrella de mar de luces
mi cuerpo es menos
no tan exorbitante
sólo un niño dislocado
descolocado desubicado
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