Absolutas GRACIAS

Dicen que enero es un mes equilibrado. Porque tiene 5 viernes, 5 sábados y 5 lunes. Sin embargo, las personas que aseguran eso, posiblemente, no vivieron el 28 y 29, viernes y sábado, cuando la vida sobrepasó sus límites, podrás decirme exagerado pero así fue, de pronto la convención degeneró en vicio y el vicio fue la cúspide de la vanidad y la vanidad una virtud altamente cotizable. "Queremos corazones, escuchen cerebrutos, queremos CORAZONES DE PLASTILINA, nada duros/ poco sucios/ re programables".

Los ojos frente al público fueron una idea nacida de la paranoia pero purificada por el arte. Ojos que ahora penden sobre la cabeza furiosa del poeta en ebullición. Ojos de hipnótica hermosura que vigilaban el ascenso del verbo a calidad de poesía, ese proceso de transmutación tan peligroso al realizarse a solas debido al miedo del Narciso.

Y esa colección de nombres tan acalorada, llena de matices híbridos, fluyó. Rito anual del desamparo, circo secular de fotos blancas-nunca imaginé vivir un día de ese tipo, antes había visto la poesía pero jamás la sentí usufructo.

Éramos solo ella y la consecuencia natural de oidos, Los Otros, imaginándonos.
Nosotros siendo codificados en palabras.
Palabras siendo calificadas de superiores por aficionados al vértigo.
Un profesional experto en sentirse mal. Otros recibiendo.

Enero En La Palabra, para el recuerdo, para entretenimiento de cyber-arqueologos. (blogseekers)
PARA VOLVER SIEMPRE AL INICIO

para volver siempre a la Poesía.

Augusto Carrasco. (Nollueve-1985). 

Estuvo dos veces en una comisaría y una sola vez en otra. Publicó el fabuloso “Poetas perdidos el 1985” el año pasado. Director de “e.p.v. records” y editor del fan-zine “el pasto verde” que resultan ser casi lo mismo.
Estudia ciencias de la comunicación desde hace ocho años.

Sobre Ipanema

para tener 17 años fumabas demasiado

pero estaba bien

porque el humo es siempre buena compañía

porque tenias más tatuajes que una noche triste

porque una noche triste te largaste hacia la noche

porque la noche es un tatuaje que arde todas las noches

porque el humo es siempre buen alimento

    porque tenias 17 años y no pesabas más que este poema

    porque este poema habla de ti y de lo que pareces

y habla

 también

 de lo que eres ahora que no tienes 17 años

ahora que no bebes y no fumas

y que no pareces la chica triste que ardía como la marihuana de una pipa

como la madera del cielo a las seis de la tarde

que hace de ti un irreconocible ejemplo de batalla perdida

con el humo y con el mundo que te clava sus mentiras

y derrama sus laberintos de arena mojada  |  olores de marzo

de playas que hace rato pedían un cuerpo para morir sobre tu cuerpo

de playas recostadas ilegalmente al costado de tu cuerpo

de playas transparentes como ideas que te atravesaban el cuerpo

de horas rotas y lamidas por el viento que también lamía tu fuego

para  no hablar ahora de tus 17 años

   o de lo que parecías cuando tenias 17 años

y eras un tatuaje incendiándose en cada pecho que se declaraba enamorado

-nota aparte: yo vi arder a todos los muchachos que te tocaron-

  esta noche el amarillo descenso de la noche

  los planetas las gentes los pasos ligeramente arropados

  las bancas vacías de las plazas el mineral mojado de la promesa enmohecida

  todo ardía incluso los pelos blancos del esqueleto de las motos viejas

y las partes irremediables de tus pelos de humo y tus calaveras

cuando ardían los sueños y los policías y las madrugadas

y los meses y las avenidas ardían

 ( y ardía la garganta y los ojos )

y el licor naranja de la tarde la muchacha que rompía en llanto

con el humo incomparable del silencio

la marea el desierto la pena

y los peces la lluvia Noé Abraham The White Stripes y su ejército ardían

cuando tenías 17 años y fumabas como ninguna

y te coronaba el humo de la rosa de la noche

y te coronaba la palabra melancolía y su larga procesión de solitarios

 el verde tatuaje de estas playas

el intenso oleaje de ciudades asesinas

que hace poco perdieron la batalla contra estos muchachos que arden en la plaza

y te coronan te bendicen te recuerdan y brindan por quien eras y por todo eso

que parecías cuando tenías 17 años y el maldito resplandor del humo

del humo de la rosa.

certificado de garantía

y si el poema no fuese

la rosa transparente

que doblamos

para llegar a casa

y si la casa no fuese

el poema doblado

que guardamos

para regalar a nuestra madre

y si la rosa no fuese

la muchacha que espera

envuelta en manteles

como un plato de comida caliente

Urpi dice: Las nubes, las nubes para ocultar ciertos datos

"No sé porque razón mi nombre es quechua
Nací en 1990 en Arequipa,
No se si soy artista visual o conceptual pero soy así:

 a cierta edad que no me recuerdo escribí mis primeras plaquetas de poesía y las publiqué bajo el sello editorial de la Gran Iglesia Conejil (http://graniglesiaconejil.blogspot.com/) estas plaquetas son:

“Plaqueta”  

“Mocho es igual a pasa todo es sábado conmigo”

“the times they are a changin”

En el 2010 escribi mi primer libro de poesia:

“Sostiene un vínculo con su cabello”

Lo he presentado  en Arequipa en la Feria del libro y en la primavera de los poetas,
también lo presente en el encuentro de poetas  “A toda costa “ en La paz
y pienso presentarlo también en Cusco y Puno.
A Meche Delgado dijo que le gustaba

fin

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“Que saldría a alguien que todo lo toma por suyo

Esperar aunque tarde todo, es”

La poesía es la peor forma de decirle a alguien las cosas

alguien que es tu hogar

es difícil ensartar las palabras como perlitas

acabar con un “yo no se”

***

Filmo mi estadía en tu tierra

Con un ritmo de sol sobre el vientre

Brindo por el equilibrio de tus flores

Y

Brindo por el equilibro de tus flores

                         ***

Mocho mocho mocho mocho mocho

Mocho mocho mocho mocho mocho

Mocho mocho mocho mocho mocho

Mocho mocho mocho mocho mocho

Mocho mocho mocho mocho mocho

UKUKUS BAR OFICIAL DE ENERO EN LA PALABRA

Muchas gracias al Ukukus por aceptar ser el Bar oficial del Enero en la Palabra. Todos los poetas participantes tendrán ingreso libre los dos dias del evento, porque si pues, de poesía se trata pero tambien de vacilar, confraternizar y esperar a que salga el sol. Gracias Tito Roa por apoyarnos siempre.

Nada puede interrumpir al juego de las sombras

Elvis Mario Portillo Uscamayta (Sicuani 1990)

Pasó su infancia en Puerto Maldonado, interrumpida al entrar al jardín y cambiar las hojas y colores variados por figuras geométricas estándar. En la actualidad cursa estudios de Psicología en la Universidad Andina del Cusco y de Antropología en la Universidad San Antonio Abad del Cusco. Se dedica a hacer poesía en los momentos libres y especialmente en los no – libres.

Una cabeza de tigrillo sobre el estante de libros repleto. La cabeza de un caimán que cuando estuvo vivo pudo dejarle una cicatriz llamativa en el muslo derecho. El visceral recuerdo de una tortuga sin caparazón agitándose en natural agonía. La selva y su calor, Puerto Maldonado, el oro en los dientes de borrachos aguerridos, un padre extendiendo sus brazos, los libros, Nietzche temblando de frío en la mente del pequeño Elvis que miraba el río hacerse ciudad. 

Ahora, ya es 2011. No ha pasado mucho. Un instituto que se auto proclama universidad. Botellas descartables amontonadas a orillas del anti-río y el mismo afán ya antiguo, escribir poemas de sanguínea oscuridad:

FOSA COMÚN

Alimento de luz

pulpa de planetas.

Nadie escucha el lamento de tus llagas

cauterizadas por el calor de los ardorosos cuerpos

gimoteando de rabia o miedo.

Delicia pútrida

entre mi paladar

y entre las bocas secas

te desvaneces fantasma.

Aflora tus manos y tus senos

de los mares de la desesperanza

para sostener y amamantar

a la anciana y a la nueva boca,

siamesas frágiles.

Amor, hija bastarda de la esperanza

tienes la suavidad de una púber anoréxica.

Las maldiciones han muerto en tu boca y

hoy veras renacer la muerte de mañana.

Esas alas en capullos,

libres del aire y del tiempo

aguardan caer.

Sólo eso, caer.

o - O - o

El equilibrio perdió el paso,

la gravedad esta tullida

y entonces habito en la esfera diáfana del alcohol.

Este astronauta esta ciego

y no sabe que pasamos por nebulosas,

que nos serpentean

invadiendo nuestras toxinas.

Aquí nada puede interrumpir al juego de las sombras

y su embestida dimensional.

El reptar del detritus hacia la senda estelar.

(El Cadalso de Caín, blog) 

COPYRIGHT

Deja de mover el cursor sin ningún sentido
deja de creer que los colores de ausencia
serán los semáforos de mi ánimo.

En planos
a cualquier dimensión
sin virus, ni publicidad
ni enlaces invasores
navegando sobre pixeles
que luchan con la estática del segundo cielo,
ese que ya casi perdió el nombre.

Hoy supe que la nada esta patentada
y que el todo es insustancial
en las cucharadas
de bodrio silencio.