jueves, 30 de diciembre de 2010

Un Sol Verde en el pecho, Un niño robot orbitando la galaxia


Yax Kin Melchy

Nació en una provincia de la Ciudad de México
Anotó en un cuaderno de la secundaria un libro que se llama el Nuevo Mundo y que le gustaría que algún día viajara en una nave espacial, lleva escrito: El Nuevo Mundo (2008), y El Sol verde a la fecha (2010).
Hay un libro satélite en órbita que se llama Los poemas que vi por un telescopio.
Ha hecho esténciles en las calles y trabajado como editor y diseñador de publicaciones cartoneras y basureras: “Santa Muerte Cartonera” junto con el poeta Héctor Hernández Montecinos y jóvenes poetas mexicanos. Ahora en el proyecto “editorial 2.0.1.2”
Ha sido publicado y autorreplicado entre numerosos fanzines, PDFs, fotocopias y libros en ediciones basureras: Nada en contra, Las pequeñas galaxias y ADN Digital. Ha participado como editor nómada de la revista “trifulca” y como coordinador del portal de poetas, libros y movimientos culturales emergentes: http://reddelospoetassalvajes.blogspot.com desde la Ex Ciudad de México.
Tiene el siguiente blog diario y abecedario: http://destruccionmasiva.blogspot.com.

En el centro de la gigantesca ciudad azteca se cuece una voz salvaje. Carcome los barrotes del viejo sistema y abre una ventana de escape al mal llamado abismo. Las galaxias sobre la esfera no cesan de consumirse y nos dejan tiempo para vivir y armar poemas pulcros. Es una suerte que las coordenadas se dieran sobre la ciudad quechua para ver el nacimiento-en formato libro- de El Sol Verde, poemario que viene a constituir la continuación de la Obra "El Nuevo Mundo"(Clik para descarga).




POESÍA

F.3.

adentro de esta hoja
hay dos hojas

ábrela



"ESTOY ESCRIBIENDO PERO ES COMO PENSAR, Y YA NO SOY HOMBRE, mi madre me dijo que escribiera con minúsculas porque las casas son minúsculas, por encima de ellas se alejan las nubes y mi padre ahora está sobre su sillón mirándolas

Las nubes se mojan sobre el televisor y mi pequeño abecedario no sabe, no sabe, nada

Taciturno es una palabra que me inventaron en la secundaria juntando letras como un imán sobre el piso

Mi padre me regaña, mira en la televisión los espectáculos deportivos, mis amigos duermen, se están comiendo a unas muchachas en los sueños, o quizá sueñan con la muerte y se la comen como a una fruta negra que sale de la sangre de sus piernas

Hace algunos años mi padre vio como corté mis piernas cuando el amor me dio a elección el cariño o la muerte, yo busqué a la muerte, un amigo dice que se llama Madame Calavera
entonces la conocí y me dolieron los músculos y las pequeñas casas que escribí fueron creciendo sobre mis costillas

Mi cruz de trenzas es una carcajada

Es de día y el Sol sale a trabajar
mi padre ya se ha quedado dormido y la televisión continúa prendida
el Sol cumple la rutina de volar sobre nuestros sueños

Yo quería morir, pero te me acercaste
mi amor te pertenece
estás riendo, sabes lo que es el cariño secreto, toda mujer sabe lo que es el cariño secreto

Sobre los puentes mi madre está mil veces repetida
y mil veces repetida se tira al río
Sueñas con los navíos, me dijo, y yo estoy soñando ser su hijo que navega borracho

Las televisiones están encendidas como las lámparas del abismo que no conocen el día y no lo conocerán porque el odio las ha sumido en la desnudez de las condiciones humanas

A la gente le da miedo tocar el arte
como a las navajas

En mi pecho los charros mexicanos me divierten
como una suerte de cuchillos que son voces agudas

Amanecimos bien borrachos y la niebla cae sobre los tréboles de otoño que entonces se llenan con venas de niños

La sangre ha conquistado este pequeño siglo que no quiere crecer sino en una película de cristal
que no puede crecer sino como un organismo atrofiado

Nunca sabré del todo qué es la poesía, siempre queda algo en la tierra que no responde y que se pregunta
siempre se le pregunta a un poema cuál es su nombre

pero nadie responde
y se nos queman los cielos

Yo ya me había cortado el cuello antes de ser parido por la muerte
por la muerte soy una cruz de verbos
ayer fui
hoy estaré siendo
continuaré escribiendo que muerto
me remontarán los jinetes de los que mañana son

Mis amigos duermen bajo las canciones de sus abuelos
entre el montón de playeras futboleras de sus tíos y de los pantalones de su papá que se ha ido navegando al Sol
y las estrellas que son las palabras borrachas, se han parado frente a mí
 me cantan cielito lindo sobre la lápida
pero quién cierra la herida
pero quién cierra la herida

La cama es mi cielo dormido
las figuras literarias son como colchones que sudan
las figuras literarias son los contactos del sexo
las figuras literarias son el deseo del sueño
las figuras literarias son el mercado de la muerte

Figuras Literarias:

   
 
Aviones literarios sobre mi cuerpo"

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CORAZÓN BINARIO 

ESTELA MAYA

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A.
EL CAMINO DE LOS BOSQUES


 Soy el tiempo
estoy escribiendo este poema entre las cejas


*

había nubes
érase la vida
y así se resumían los puntos que había en mi cabeza


*

cinco dedos es fuerza para los espíritus


*

 vendo flores
así puedo cortar las raíces de mis pensamientos

 
*

abre la mano
eres un cuerpo de tierra
un árbol y dos seres  que vagan en el tiempo


*
la hoja del árbol es un triángulo
los niños ponen los árboles sobre la mesa
los recortan
estamos encuadernando un libro o un bosque

*
qué grande es la ciudad
dios
es una estrella de mar de luces
mi cuerpo es menos
no tan exorbitante
sólo un niño dislocado
descolocado     desubicado


Esperamos entonces que las cosas sigan su curso, que los planes se concreten y podamos tener una feliz noche de año nuevo. Ya sabemos que las fechas no importan, que sólo son números que la gente inventa para organizar su rutina y que cada día es el mismo renovado, pero no por eso vamos a dejar de divertirnos mientras tiempo tengamos. Enero se acerca y este será el último post del año. Mañana reinventaremos la muerte, una vez más, el silencio.

miércoles, 29 de diciembre de 2010

La búsqueda de un rostro eterno y perenne que nos conduce a la palabra: Perturbación

Robert Baca Oviedo nació en Arequipa, en 1986. Es Bachiller de la Escuela Profesional de Literatura y Lingüística de la Universidad Nacional de San Agustín. En el 2006 gana el primer lugar en el “Primtemps de Poètes” (Categoría Senior) de la Alianza Francesa de Arequipa. En el mismo año publica su primer poemario Ideograma. En el 2008, gana el segundo lugar de los juegos florales “Jorge Cornejo Polar” de la Facultad de Filosofía y Humanidades: categoría Poesía. Además es editor del Grupo Editorial Dragostea, el cual ha venido realizando un incesante trabajo no sólo en el campo editorial, sino como gestor de un movimiento cultural y artístico a nivel macroregional que se concretiza en “La Colectiva”, encuentro que reúne cada año a varios artistas en sus diversas manifestaciones tanto a nivel nacional como internacional, para reflexionar y promover la difusión del arte en la ciudad.



Uniendo ciudades hermanas, llega el héroe del neobarroquismo arequipeño, el señor Robert Baca (N, para los patas) a deleitarnos con su solemne lírica compuesta por alucinaciones, pasiones, reflujos del pensamiento, noesis encarnada en la piel de los homínidos, grupo al que pertenecemos tú y yo.


"Yo soy aquel que fornica
con las serpientes de agua en el invierno
Y
destas arquitecturas innombrables
he creado
la coloración apropiada para mi hogar
un catalejo donde esparzo mis dominios del lenguaje
este pozo donde lleno de semen la temporalidad
de los que serán paridos, y de las que obligaré abortar
Así la teoría de los que fueron, abandonan hoy
sus enjambres para adentrarse a mi gobierno
donde habitan todos los homínidos con una sola voz
la de otorgar muerte, la de repartir bozales para el silencio
esa voz que sirve para cubrir con los velos
aquella arcada mítica de mi rostro
en cada superficie donde se refleje
Yo el que canta con los cráneos de sus hijos
devorados por la pastilla que doy de tragar
Lanzo hoy mi sentencia
a mis doscientos mil trescientos veintidós años
Y qué ha de suceder afuera
cuando desligo el sembrado ornamento
de las pieles más ingenuas que cruzan las avenidas
con este sólo ojo mío, el único por donde puedes ver los mundos
mi verdadera ficción
que envuelve al universo en un átomo indivisible
o en un ángel de vestiduras pre incas inventado quizás
por el movimiento que le otorgo a lo absolutamente natural y esporádico
Yo soy el ángel, el sacerdote, el dios,
la ramera que llenó de leche tu boca
y creó con su sexo el deleite de tus generaciones de los nunca olvidaron el mar
Yo fui el que intercambió oro, niños por un pedazo de miedo
La que devoró tu falo para evitar tus gruñidos de cerdo intranquilo
Sí Soy
Eres He sido Somos la concatenación de toda historia
y las historias que olvidamos
bajo las pesadillas
sobre las almohadas
o las que nunca habremos de revelar
porque nos fue vedado en el conteo interminable
deste reloj de arena que es la eternidad misma
Yo estoy aquí en la continuidad de tus ambiciones,
en la destrucción de este eje lúdico
al que me niego pertenecer o
al que simplemente he reconocido como propio

Yo soy la convergencia de toda la vía láctea y
punto preciso donde se cruzan
tiempo y espacio
luna, sol y los planetas más inconcebibles

Así habito y he de reinar
en ese límite apreciado entre cielo y tierra,
en ese borde inexacto entre útero de hombre y
testículo de mujer"
Preparemos nos todos porque él se viene con un libro bajo el brazo, con un poemario sacro, ¿CUAL? 

Poemaoffroad: 
En un trabajo conjunto con Editorial Auqui (Barcelona-Cusco) del poeta Vladimir Herrera, nos complacemos en anunciar la publicación del segundo libro de la colección conjunta “Nueva poesía latinoamericana”. Se trata de Poemaoffroad del poeta peruano Robert Baca Oviedo.
P o e m a o f f r o a d escupe versos creando a su primogénito que se resiste al desligamiento de su cola: los homínidos. Así la pieza que lo conduce a este paraje lúdico, reinventa el propósito desta furia del silencio y su manifestación en las diferentes formas de lenguaje. P o e m a o f f r o a d ha vomitado sus pesadillas por las pocas aristas que le sobran para continuar delatando la espiral de nuestra imperfecta arquitectura. Así, reverso/anverso sobreviven todavía en la búsqueda de un rostro eterno y perenne que nos conduce a esta única palabra: la perturbación”, nos dice el poeta en la introducción de este, su nuevo libro.


Miguel Angel es su propio Tótem


Esta Reseña fue hecha por Tulio Mora:

Podría emparentarse a Miguel  con Roger Santivañez por las constantes fracturas discursivas, aliteraciones y su incorporación de anglicismos, quechuismos, neologismos y otros vocablos de clara estirpe callejera. 
Dotado de una gran ironía y una facilidad para poetizar cualquier tema,  Fuentes puede depararnos una obra interesante”    


¿Había un póster del Che Guevara fumando un habano en la habitación del joven Micky?
Si eso es cierto, fue el Che el testigo del dulce amor, el espía mediático que sonreía al ver al Poeta despertar tal vez con resaca tal vez deprimido; otras lleno de euforia, apurado, los estudios. 
Cusco bajo sus pies y el tiempo en todas partes matándonos. Una máscara hecha de papeles. La mano que todo lo toma agarrando un lápiz, un trazo curvilíneo y firme, unas palabras abriendo cuadrados mentales:


Bienaventurados los dinosaurios
Porque después del diazepam  de todas maneras despertaremos seres humanos

Bienaventurados los ecologistas radicados en la tierra
Porque instalarán pizzerías en Machupicchu con apelativos taoistas para saludar el uso del papel reciclado en la utilería de los Spa amueblados en Belgrado

Bienaventurados los semáforos
Porque los policías de tránsito serán atropellados

Bienaventurados los ingenieros de sonido bautizados en el Vaticano
Porque detectarán mensajes satánicos en los bachatas y merengues de moda

Bienaventurados los grupos pacifistas en extinción
Porque promoverán la visita del Dalai Lama en universidades con garaje en el sótano regentadas por vegetarianos comprometidos con la ideología Woostock

Bienaventurados los autónomos gobernantes hispano parlantes del tercer mundo
Porque imitarán en inglés las alergias de la realeza Cantonesa

Bienaventurados los idealistas con estudios avanzados de Tantrismo
Porque evitarán entorpecer por error y con aerosol la firmeza emocional de las polillas  pues probablemente una de ellas pudo haber sido Marilyn Monroe o Ingrid Bergman  

Bienaventurados los tomates
Porque serán ketchup



Bienaventurados los rascacielos
Porque quedarán expeditos de inmediato como aeropuertos para pilotos en apuros y con instrucciones de vuelo ilegibles para los promotores de Rambo a sugerencia de Alá
Bienaventurados los cubanos
Porque defenderán la soberanía de los cielos del Madison Square Garden y aledaños  desde Bagdad con guarachero acento de Brooklyn

Bienaventurados los turistas
Porque serán asaltados

Bienaventurados los Arquitectos
Porque proyectarán audaces rascacielos en Marte inspirados en la estética de Kipling con el fin de dosificar la excesiva carga logística sartriana con epicentro en Dubai  

Bienaventurados los países desarrollados
Porque exportarán clientes de Freud en contribución al turismo místico de los países subdesarrollados con inusual geografía en favor de los beneficiarios del vipassana y om

Bienaventurados los intelectuales
Porque menospreciaran con justa razón a todo aquel que desaproveche la oportunidad de alquilar algo de Tarkovski para hacer mas loable la pizza de un sábado por la noche 

Bienaventurado el Papa
Porque tendrá el reto de enviar mensajes de esperanza a los ciudadanos con pasaporte somalí por su arbitraria situación culinaria desde su comedor estilo Michelangelo

Bienaventurado Judas
Porque gracias a su famoso beso  nos ha dado la oportunidad de recordar cada año en viernes santo aunque sea por la televisión de señal abierta  los hombros de Ben Hur

                Bienaventurados los seres humanos civilizados
Porque dudarán casi por unanimidad de la inédita muerte de Elvis en sus ciudades estadísticamente civilizadas

Bienaventuradas las ciudades civilizadas
Porque serán bombardeadas y televisadas en simultáneo


¿Qué ha pasado?
Se ha liberado la voz de estas letras. Miguel ha construido una máscara que ahora tira desde el puente de Brooklyn esperando que el mar la descomponga en palabras atadas a un objeto llamado libro, el libro que nos entrega antes de quitarse la ropa y entregarse al mismo mar:



El evangelio según el New York Times

Lima año 2000

Y Jesús dijo
aquel que esté libre de pecado
que arroje la primera piedra
y Jesús murió apedreado


New York año 2010

Y Jesús dijo
aquel que esté libre de pecado
que arroje la primera piedra
y Daddy Yankee
apareció de nuevo
en las listas del Billboard

 
Frente a un Poeta reconocido, persistente y consecuente, -encima arquitecto- qué nos queda más que limpiar nuestros orificios sensoriales y esperar a que sea Enero para admirarlo una vez más, que una nunca es suficiente.
 

sábado, 25 de diciembre de 2010

Me basta con tu delicia para conocer tu infinito

"Nací en el último mes del 89. La mujer smog murió de cáncer, poco después me enteré que era mi madre. Caminé por líneas muy finas y a veces he salido pringada. Algunas veces me he permitido ser una imbécil, y otras tantas lo he sido por pura convicción. He buscado otros sistemas, otra filosofía, otra droga, pero siempre he vuelto al mismo in-mundo sueño inquieto.
LENA ORDUÑA
Ahora estoy preparándome para ir a la University y darle una patada a mi test vocacional, tengo 17 y aún sigo pensando que Bukowski podría haberme amado, mientras, espero a la niña-sutileza o en el peor de los casos, un tío loco de barba y polvo, pero con la perfidia exacta. Sobre mi futuro pasado aún no se nada, quizá y termine en New York como una estrella de rock, o mejor aún sentada en alguna callecita del Cusco esperando escribir algún día una biografía importante."

 Pues ella ahora tiene 22, vio explotar una araña en su rostro y a partir de entonces se dedicó a sí misma. Maneja un blog, estudia economía, su poesía a veces incomprensible otras lúcida siempre tiene algo sugerente, Eros hecho ave sobre Thanatos toro, una fiesta de sangre, una fiesta y sangre, Su poesía:

Me basta con tu delicia para conocer tu infinito.
Y tu infinito encarna más que el valor de -siempre- ; vileza.
Y tu infinito es mi traspié.
No soy una espiral y menos un cadáver,
tal vez yo tenga toda la culpa o tal vez no,
de tu fango, tu ira, un desastre.
Pero si mi piel debiera ser matizada,
sería únicamente por tu contenido,
el factor substancial de tu amor.
No por tu poderío ni su potencia.
Si hay algo mal en mí, no es de mi naturaleza,
si hay algo que quieres ver en mí, es pura vacilación.
Y si pierdes la razón, detonas.
Y si tú truenas no me queda más que escapar.

Yo, que te juré mi presencia. 

http://vertigobajolacama.blogspot.com/


TE INVITO AL CIELÖ 
 
  No es el sexo como hecho, sino que soy el deseo; más allá de la esperanza.

Es mi olor promiscuo de resonancia, mi sabor dulzón adicción, mi piel aguda, el lince líquido de mis ojos, mi voz sacudida, lo que convierte mi cuerpo en un piano. Lo que me hace más estelar antes que táctil. Lo que entibia mi sangre hasta arder. Arder en el aire de todos. Y sucumbir al perfecto en mis entrañas, o matarlo de arrebato por mi boca.

Si a eso cariño, le tienes miedo, es porque mi figura te descuadra, mi radiación quema tu iris, mi carne absorbe tus huesos, mi mente te invade y se pierde en tu pecho, porque tiemblo en tu cama, lloro con calma. Te envió al carajo y luego me duermo. Porque el amor no funciona como concepto, ni como amor. Simplemente no funciona.

Ni con el letargo paliducho de la inocencia, de la que hablas, ese crimen de decolorar la benevolencia no existe. Mi piel es lúcida y sabrosa ante el misterio. Mi alma entera está exigida por el hedónico tormento de amar, de gozar, y dejar. El vacío, al vacío.

Y no hablo de velocidad.

jueves, 23 de diciembre de 2010

De niños y colores extraños- ¡Ange Ramos, señores!


Ángela Ramos Pacheco dice:

Nací el 23/03/83
Escribo y sobre todo dibujo desde pequeña, recuerdo Que tenia un cuadernito y me encerraba en el ropero para escribir por que necesitaba esa intimidad y cuando eres niña siempre preguntan donde estas y que estas haciendo
Ahora ya no me meto bajo la cama ni en los roperos por que ahora soy muy grande y no entro.
Estudie en la escuela de bellas artes del Cusco, y sigo teniendo cuadernos llenos de dibujos
He participado de varios recitales todos en Cusco.


Recuerdo haberla visto llena de rojo sobre el escenario en octubre del otro año, poesía femenina, bien trazada y precisa como un dibujo de niño árbol o fósforo. Angela mudó de circulo pero viene a Cusco a revelar su vision de belleza, su reflejo y arte:


www.flickr.com/photos/comandointerestelar
Desvélate

Me canso de besarte
De buscar
En la bulla eterna
Ese pequeño trozo del silencio
Del que están hechas las cosas verdaderas

Mantener un cuerpo lila
Rendido al augurio de las humanidades

Mantener la calma
Segura la sonrisa
Pretendo
Levantar mi cabeza hacia el cielo
Descubrir un pedazo de tierra donde guardar mis pies

Ser un arco iris que danza
Y talvez
Sonreír…


Ó

Expansión de conciencia
multicerebrales.



Yo=pagina en blanco

Porno.

Azul.







 

El gris es un color de tránsito entre la Ceguera Blanca y el Ruido Negro

Damos la bienvenida al equipo de trabajo Lima Gris 
Compatriotas comprometidos con la difusión del arte contemporáneo en sociedad.
Pues desde aquí muchas gracias por el apoyo y esperamos verlos en Cusco para impregnarlos de poesía sureña, tres mil metros más elevada que el mar.

!Muchas Gracias! 

¡Desde Serbia con Lujuria y Soberbia a Cusco con llovizna y relámpagos!


Kreit Vargas Gómez (La Tomilla, 1983) Arquitecto.    

Formó parte del Proyecto Editorial Bastardía en 2006. Obtuvo el primer lugar en los Juegos Florales de la Universidad Nacional de San Agustín en el 2007 y en el 2009 forma parte de la exposición poética  VISUAL POETRY & PERFORMANCE FESTIVAL (San francisco - EEUU).  Publicó en la revista PTERODÁCTILO de la Universidad de Austin – Texas en el mismo año y publica el artefacto poético “ELEPHANT GUN” (coedición Editorial Cascahuesos - Dragostea Editores) En la actualidad forma parte del proyecto Editorial Corredor Sur (Chile, Perú, Argentina, Bolivia). Participa del Primer Festival de poesía latinoamericana “Un par de vueltas por la realidad”. Este 2010 se encuentran en edición los artefactos poéticos BLOOM “La cura del Sueño” y SANTERIA.
Este último mes lanzo la capsula de exploración NET.01-DISLEXIA con el propósito de hallar vida en la tierra:
La matemática estricta de mis afectos disfuncionales. Se ha producido una falla en el Hemisferio Luminoso Izquierdo (HLI), las señales entrecortadas dibujan un mundo extrasensorial. Tal vez esta vibración este hilo de energía describa lo que otros llaman un problema de comunicación, hemos podido recuperar parte del mensaje:
La Luz viaja a 3·108 m/s y este papel es el espacio en el que se mueve [déficit en la recepción] Objetos celestes hablan ondas de radio electromagnéticas [sociedades disléxicas] Un insecto cambia su coloración para evitar la muerte de su predador [estamos enviando señales al espacio interior y exterior] La antimateria creada en los laboratorios encuentra su contrapeso aquí [el eje de la tierra cruje cuando un poema aparece]
Los mecanismos de la luz trazaron esta vibración de energía:
"Me decido por el anzuelo esperando que el pez se decida por la muerte"

Me despido Mayor Tom

[NO SIGNAL]

Mantiene un blog con el proyecto poético IMAGINA(RIO) http://kreitvargas.blogspot.com/ desde el 2008.

El Buen Kreit nos estremecerá con su poética cerebral y astrofísica (!) Versos que le salen de las gónadas como:

LA INVENCIÓN DE LOS OCEÁNOS

[...]

Cuando lo conocí pregunte si el océano que observaba existía
si acaso no se encontraba aferrando inútilmente moluscos
como hierba lenta a un armazón invisible

Si sabía que estaba a merced de otros océanos
A los de la memoria

[...]
Mi padre desciende de un animal callado y lejano como la noche
En ese estadío reclamo para mí los peces asfixiados que decidieron aventurarse a tierra
Sus primeros pasos / El incendio del oxigeno en sus branquias

Las rutas que marcaron las distancias entre los míos
Para encontrarnos poco después y despreciarnos


I

Un acuario de órganos celestes
La tensión magnifica entre moléculas nucleares apareándose
El alcance infrarrojo de un arma aún no concluida por el perfume primaveral

Quiero encontrarme a mitad del sueño donde la carne es duda
Y las avenidas largas intermitencias de humo que desbarata el cuerpo en su marea descontrolada
Pronuncio constelaciones desequilibrantes
La mano temblorosa de quien sostiene la muerte fresca del mundo
Este continente se aleja en mí
Y se aventura el ojo como un animal extraordinario al futuro
Atando a su curso las corrientes incontrolables de los alucinados

 y su trabajo visual también pone la cuota de lucidez que tanto nos hará falta en 2011:


 Encima este hijo del amor absoluto presentará su poemario NET.01-DISLEXIA (esperemos que en Ukukus Bar)

    y Bueno la parte nostálgica de este post cae en una vieja conversación de Kreit y un servidor, allá los sensibles ojos que capten la escena entera:

 ADVERTIDOS ESTAMOS, CUSCO, ¡ADVERTIDOS!